À Safi. Aujourd’hui le temps a été morose — seulement quelques brèves éclaircies. Il a plu une bonne partie de la nuit. Et ce matin le ciel était encore sombre, avec de la pluie par intermittence. Dans la médina, face aux remparts, réfugiés sous l’auvent de la terrasse d’un café, nous étions quelque téméraires à prendre notre petit déjeuner dehors — la tête dans les épaules et le col relevé pour se protéger d’un petit vent frais. De la falaise, à peu de distance, nous venait le fracas, plus rude qu’à l’accoutumée, des vagues sur les rochers.
Surgit soudain, mitraillette en mains, une femme d’une cinquantaine d’années, tête nue, le cheveu court et hirsute, roussi au henné. Elle braque tour à tour chacun des clients — nous mitraillant l’un après l’autre. La mine ravie au bruit métal-plastique des cliquetis en rafales, elle est tout à l’excitation de la manipulation de son jouet d’enfant.
Un rayon de soleil inattendu. La première éclaircie de la journée.
